L'aucielluzzo

L'aucielluzzo, l'uccellino. Non l'aquila che vede da lontano, non la colomba che porta notizie: il passerotto, la cosa piccola che sta su un filo e vola via appena ti avvicini. Il trentacinque è la libertà nella sua misura più modesta — non quella dei grandi gesti, quella di potersene andare quando si vuole. Nei racconti il trentacinque arriva quando c'è un piccolo spazio di libertà. Un'ora per sé in una giornata piena, una decisione minuscola presa senza chiedere niente a nessuno, la voglia di leggerezza dopo un periodo pesante. E arriva anche quando c'è un messaggio: nella tradizione gli uccelli portano notizie, e le portano da lontano. Fra le immagini che portano qui ce ne sono due da leggere insieme. L'uccellino. E il riposo, che nella Smorfia gli sta accanto per la ragione più semplice del mondo: riposare è posarsi un momento dove capita e ripartire quando si vuole. Chi si è fermato a riprendere fiato sa che sono la stessa immagine. Se il trentacinque è comparso nel tuo racconto, dentro c'era qualcosa di leggero e di libero. La Smorfia non ti dice di trattenerlo — anzi, l'unico modo di tenere un uccellino è lasciarlo andare e vedere se torna.